 |  |
 |
Le vent siffle aux oreilles, le sable s'insinue sous les vêtements, envahit chaque interstice, l'horizon n'est qu'une vaste succession de dunes. Un peloton de légionnaires escalade l'une d'entre elles, leur armure et leur bouclier sont imposants, malgré cela ils maintiennent les rangs s'enfonçant jusque genoux dans le sable mou, ils ne peuvent s'arrêter, le Décurion punit chaque signe de faiblesse d'une avalanche de coups et ponctue chaque cri de douleur par un sardonique "bienvenue sur Ironglass, bleusaille" |
|
